el color del cristal

Desde La vía del Zen

Por lo general, el proceso de escribir un post comienza con una idea. Después la desarrollo con mejor o peor fortuna y finalmente adjunto una imagen que la ilustre. La imagen siempre tiene mucho que ver con lo que escribo, aunque a veces tiene que ver con lo que pienso y no escribo, con lo que subyace bajo las distintas capas de palabras. Debería dejar de hacerlo, lo sé, sería mucho más sencillo escribir lo que pienso y seguramente mucho más terapéutico, pero es que la vida no es sencilla, tampoco cuando se trata de escribir. De igual forma que la historia que construyo con palabras puede ser interpretada de tantas formas como lectores pueda tener, la imagen también sufre el mismo proceso de degradación, de filtración y de adaptación al sujeto que la observa. ¿Qué es lo que significa esta imagen? cada persona ofrecerá una respuesta diferente y ninguna puede equivocarse, porque la imagen ofrece sólo lo que es, no puede ofrecer nada más, es estática y por tanto toda

Hay momentos en los que no debería escribir. Estableciendo que esta es una verdad indiscutible y que he comprobado que no debería tratar de eludirla, inexplicablemente, esos momentos son precisamente los que más necesito llenar de palabras. Se ha escrito mucho sobre la soledad, me ocurre también con casi cualquier otro tema, se ha escrito ya mucho sobre cualquier cosa y esa es la razón por la que generalmente no escribo. Cualquier cosa que haya pensado o sentido ya ha sido pensada o sentida antes por otra persona y ya se tomó la molestia de escribir acerca de eso, así que ¿para qué hacerlo de nuevo?. Es una pérdida de tiempo, como también lo es leer una y otra vez lo que ya sabes. Sin embargo, la soledad parece que se escapa a esta norma. Sólo lo parece, porque en realidad todos sentimos la misma soledad, el sentimiento es el mismo, pero precisamente al ser una emoción imposible de compartir parece que es única. Tal vez lo sea, tal vez la soledad que habita en cada

Desde pequeña el personaje que más ternura me inspiraba de los dibujos de Winnie the Pooh era Igor, el burrito triste. Nunca había pensado mucho en ello, hasta que tuve una amiga que era incapaz de ser feliz.  Al principio yo no lo sabía o no hubiera cultivado esa amistad, pero cuando me dí cuenta ya era demasiado tarde. Se creía con el derecho de contarme todas sus penas pasadas, presentes y futuras a cada minuto que estábamos juntas. Cuanta más confianza teníamos, era peor. No importaba nada de lo que yo pudiera decir, absolutamente nada funcionaba y eso que puedo ser muy persuasiva si me lo propongo. Era incapaz de ver que la vida en toda su crudeza también tiene un lado bueno y si por una casualidad de esas, de 1 entre infinitas casualidades elevadas al cubo que podría darse, la vida no tiene su lado bueno, como habitantes de esta vida que somos tenemos que crearlo, somos parte de la vida, influimos en ella, importamos, existimos, no nos han soltado aqui y ya está y